Ele desistiu. Olhou para trás. Coçou a cabeça. Fitou o horizonte que se esquecia, e desistiu. Desistir tinha um gosto horrível, algo que lhe lembrava ovo podre. De qualquer forma, ele preferia, naquele momento, o ovo podre, e o gosto horrível que ele tinha a qualquer outra coisa. Sentia que desistir era a pior escolha possível, mas que era o que tinha que ser feito. Pra ele, se algo deveria ser feito, nada poderia mudar isso.
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