Desordem

O céu descoloria.

Cor, arco-íris caia!

Gotículas de sapo escuro!

Púrpura semente puro.

O céu de calor ria.

Cor, arco cinza pia.

Regozija preto furo,

Bebendo teto escuro!

Raiava-se: poluto.

Ingrato. Insolente. Inconsequente.

Sentia-se mais gente que a gente,

Era mais que mais e nada além!

Era pobreza, 

ainda que em sua alteza.

Cheira sujeira, e pó de enxofre.

Até aparentava-se doce,

Mas não!

Não era nada além

De versos sem sentido

Num muro velho e desgastado

Da rua abandonada pelo tempo.

Iluminação

Tem horas que o riso vai:
Escurece o mundo e o dia.
E ninguém conta pra gente
Quando é que vai clarear.

Mas sempre há um sorriso:
Bobo e bonito sorrindo
E uma luz se faz porque
Um amigo iluminou o dia.

Em dias de sol, escurecia.
Em dias cinzas, floria.
Nas noites, lampejava.
Nas madrugada, existia.

Sem medida

Nunca teve medida para nada na vida. Para tudo era grande, exagerado... ou, em algumas ocasiões, pouco, nada! No primeiro amor doou-se como se fosse eterno, comprou-lhe o maior e mais caro dos diamantes e ela partiu deixando o coração estilhaçado no chão. Resolveu mudar, mas não sabendo usar nada com moderação e ainda sem medir nada, no próximo amor não amou. Apenas esteve ali, parado, sem emoção, sem tesão... Ela terminou. Ele sentiu falta do coração despedaçado de outrora, que sofria, mas ao menos sentia e voltou a amar sem medidas.

Atlas

Atlas diria, talvez, que não é o peso,
mas o sentimento além dele a tortura.
Carregar o céu pode não ser loucura,
mas não manterá ninguém ileso.

No desabrochar do sentir indefeso,
reagimos ora com pena, ora com dor,
ora simplesmente sem nenhum calor,
ora conformado, ora perdido, ora preso.

Por mais que digam da liquidez,
jaz ali a eternidade num momento.
E quem sabe sentir a sensatez

n'um agudo pesar de ressentimento,
sabe apenas que nada sabe, talvez,
pois desconhece o puro sofrimento.

Cópias

Era bem-sucedido, mas fracassava. Era intrépido, mas se deixava levar por decisões notoriamente erradas. Era altruísta, mas esquecia de si mesmo. Era ilusões, e deixava de se perdoar, apesar dos pesares. Queria reconhecer-se maior, mas deixava o pior florescer. As vezes confundia-se com si mesmo. As vezes o si mesmo o confundia. Era tantos, era prantos, era cantos. Ilusões, fantasmas, pulsações. Não sabia, mas no florear do dia, renascia. Ilusão, uma cópia infiel da solidão. Ilusões do nascer do dia até a tarde sombria. Ilusões de progresso, sem sucesso.