We could start again

Morrer e Renascer. Dormir e acordar. Ausência e presença. Um ciclo cansativo, mas nem o meditar sobre a morte o reconfortava. Omitir-se do mundo. Agir na escuridão do dia. Era cansativo. Até as tarefas mais simples eram tediosas. O ciclo era tedioso, mas ele era resistente. Resiliente. Suportava tudo, até o fato de que era feliz demais.

Renoir

O vento assoviava. A tarde sorria um sol alaranjado. As pessoas olhavam para o horizonte, procurando a beleza. Era tudo belo. Como uma tela impressionista. A cidade parecia uma obra de Renoir. Colorida e vibrante. A poesia brilhante eclodia de tudo, inclusive do filete de sangue do caído anônimo inanimado.

Trânsito

Era pra ser estação,
um inverno sem nome.
Era pra ser retração,
uma noite insone.
Era pra ser ilusão,
que o soluço come.
Mas era canção,
era triste, era fome.

Les Iris

Lia a biografia de Van Gogh. O barulho era ensurdecedor em seu contorno. Ele pouco ligava. O silêncio completo e o extremo barulho não fazia tanta diferença pra quem não tinha nada além daquilo. Final da copa do mundo e ele estava lá. Pescava palavras, como fazia com peixes na companhia de seu avô quando criança. Ele não queria ser diferente, mas era lá na igualdade que o contraste reluzia.

Fome

Ele tinha fome.
De barriga cheia,
só fazia dormir.

Solenidades

Rezava. Rezava com imprudência. Os joelhos cheiravam demência. Os dedos de contar rosário. Rezava sempre, e até mais que o vigário. Todas as manhãs. Todas as noites. Crente. Temente. Afoite. Rezava. Castigava. Era fé. Era fava. Dizia velar bons costumes e ter alma cristã, mas lambia a mão de satã. No fundo era divida. A mesma boca que lambia a morte, beijava a vida.

Instável

Era moço jovem. As forças saltavam aos braços. Gentil e bem apessoado. Tinha sorriso fácil, e era benquisto. Todavia, quando anoitecia, ele amargava. Ninguém lhe perguntava da doença o nome. O rosto fechava, parecia loucura, mas era fome.